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Una plaga de tonos turquesas se adentraba delicada entre aquel bosque delatando a su paso a los opacos guijarros que parecían esconderse de la frialdad de sus corrientes. El agua dejaba entrever entre sus cristalinas cortinas la tranquilidad con la que bailaban los grisáceos lomos de las truchas. Como cualquier otro domingo, habría seguido encerrado en mi despacho escribiendo la penúltima crónica de la semana, pero aquella vez obedecí a mi madre. Al fin y al cabo, el plan del río tampoco sonaba tan mal.

Madrid, 23 de noviembre de 2021

Las manillas del reloj marcaban las diez y, como cada noche de jueves, llegaba tarde. El monótono e incesante latido del segundero volvía a pisar las mismas huellas que hacía no demasiado había hundido en su camino burlándose de mi forzosa celeridad. Había prometido a Ventura y Bretón que aquella vez no me retrasaría, pero no tenía culpa de que mi camisa hubiese decidido traviesa esconderse en el cuarto de invitados.

Madrid, 16 de noviembre de 2021

Madrid, 9 de noviembre de 2021.

Dicen que la soledad es aquello que nadie busca, sin embargo, es donde más cómodo me siento. El gélido tacto del rechazo confeccionó meticuloso las primeras experiencias de un niño aún ingenuo, las segundas también. No obstante, supongo que para ser más listo que el hambre antes hay que pasarlo.

Sabemos que no somos cómo queremos hacer ver qué somos, pero, ¿somos realmente cómo creemos ser? Quizá nunca se haya planteado matar o morir por amor como cualquier romántico haría por su causa. Tal vez nuestro protagonista tampoco, pero lo hizo. 

Madrid, 20 de octubre de 2021.

Hace varios años que salí de la jaula. Me fui del lugar en el que he crecido y he aprendido casi todo lo que sé, pero también del lugar en el que se me negó la posibilidad de ser quien soy. Podría mentir y decir que fue duro tener que marcharme, pero la verdad es que no había cosa que quisiera más en el mundo que escapar de allí. De hecho, más allá de mi familia, no me despedí de nadie.